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domingo, abril 18, 2004

A veces la literatura no es sino una ventana a través de la cual se pone de manifiesto la confusión de un dios, que no supo serlo en la vida real y trata de redimirse a sus propios ojos. Un simple lamento biográfico. Acaso por ello muchas veces lo escrito sólo sea verdad para su autor.

Quizá se sea más inhumano -entiéndase la palabra en su más amplia dimensión- cuanto más solitario es el total de la existencia personal. Pero sólo eso: quizá.

A V I S T A M I E N T O S
Lo malo del pensamiento en momentos de aniquilación es que te hace creer que la esperanza es inercia.
¡Cuánto dolor encierra el esfuerzo por intentar olvidar el recuerdo grabado a fuego!
Quizás no sea hermoso, pero reconforta abrir horizontes donde desvanecer el pasado hasta convertirlo en una sombra del océano.
Imaginar y no césar jamás de hacerlo aunque nunca se alcance la meta propuesta
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